Estou em outra estação.
Em outro país, cercado de outras pessoas e de outras palavras.
Não sinto esse vento frio gelado. Nem mais este calor ardente.
Sim, eu sei. Eu sei que você quer compreender.
Mas entenda, baby. Nada do que eu escreva vai conseguir me decifrar.
As coisas nunca cabem nas palavras.
Foucault disse e eu estou dizendo pra você.
A realidade não é esta, não.
Você não estava errada, mas não consegue viver como eu.
Solto por essas ruas. Eu não tento encontrar o meu lugar.
Faço meu o lugar que estou.
Não preciso de nada ou ninguém para me fazer feliz.
Além de mim mesmo.
Mesmo que seja naquele banco de madeira na praça das árvores.
